- Ta inte i så du bryter lårbenshalsen, gubbjävel, sa Simpe och skrattade så han kiknade.
Sonen satt på åkgräsklipparen och väntade medan den arme lärardjäveln slet sig fördärvad över en bensindunk. Locket satt där det satt. Hur han än vred och vände, bände och slet, svor och gormade, vägrade fanskapet att släppa.
- Vi har en hel dunk till, sade sonen och pekade mot hörnet av det dunkla garaget. Herman blängde tillbaka, svor en ramsa och bytte dunk. Någon minut senare var gräsklipparen tankad och klar och Simpe försvann ut på gården. Själv satte han sig på trappen och torkade svetten ur pannan, drack ur det sista i kaffekoppen och när han kom till botten svalde han insekten. Den fastnade halvvägs ned i strupen och den som vet hur klökmagad den här mannen är förstår hur de kommande minuterna blev.
- Satan, frustade han när han hulkat färdigt. Satans jävla flugjävel, fortsatte han och tänkte att det här var precis vad som inte behövdes.
Prenumerera på:
Kommentarer till inlägget (Atom)
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar